Sim.

É isso.

E ponto.

Era exatamente.

Um ponto.

Um final.

Ponto.

Ponto é morte.

Morte é liberdade.

Ponto é ponte pra vida que quiser.

Quando quiser.

Depois do click.

Do grito.

Do não.

Meu ponto é bala que encaixa no fim do buraco do cano, morrendo de vontade de sair, cruzar, cortar a carne e o limite até encontrar de novo o buraco final.

Encaixada.

Quieta.

É munição, tiro morto ainda resiste e espera o próximo.

Os pontos nunca tem um final.

Muito pontos prontos.

Para correr e para parar.

Quando eu quiser.

Respirar.

Morrer.

Criar.

Parar.

E ponto.

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